Branco Transparente

Então, ela fugiu...

Deixou-me a contemplar a janela do comboio e o seu exterior.

A ver em toda a linha pessoas e carruagens.

E o relógio a avançar lentamente

Ele pensa no há quanto tempo não escreve no blog.

Ele sabe a resposta.

Não do tempo mas do motivo.

Ele não escreve por se sentir feliz.

Feliz... porque pensa nela.

E enquanto não há decisão, ele está neste limbo.

Feliz mas a baloiçar e uma brisa o pode atirar para o fundo.

Ele sente-se embriagado.

Não de amor? Talvez mais de desejo? Não, algo mais que não sabe descrever.

Desde há muito que não se sente assim.

E em vez de rabiscar estes pensamentos e me entreter.

Dou por mim a suspirar por ela.

Pelo sorriso dela.

Pelo corpo dela.

Pela sua personalidade.

Ele não se sente seguro de si.

E ela escapa-lhe por entre os dedos, no meio de um nevoeiro,  que talvez.seja imaginado por ele.

Ela é tão branca, tão pura.

Ou será do nevoeiro que falo.

Será que estou assim pois gosto do desconforto que a névoa branca me provoca? Do frio fresco que percorre as minhas costas e me verga, deixando-me indefeso perante a insegurança da brisa.

Ele sabe que cairá, mas para que lado?

Para aonde?

O que o aguarda em baixo?

Ele sabe que provavelmente será o que espera e o que lhe acostuma, que lhe habitua, que o encaminha ao lado e dentro dele.

Mas ele quer aproveitar o estado de insegurança e enquanto escorrega da fofura das nuvens, ele sabe que imagina que está enamorado...

Enamorado por essa silhueta branca que se encontra no canto do olhar dele.

Pronto, e assim se criam posts do nada.